Montag, Oktober 22, 2007

roma


El viaje se emprende en medio de una lucha contra uno mismo, alguien decide irse y ese alguien se descubre dos días antes arrepentido y triste, dubitativo, arañando las paredes de pura incomprensión sobre su realidad, débil, terriblemente en el aire, a muchos metros del suelo, con un dolor de estómago improcedente e incisivo. Se siente flotante, oscilando en un mar sereno, entre la precariedad y la nada. Entre dos mundos posibles el viajero se siente hundido, ajeno a sí mismo y sin asideros, a punto de caer; pero de pronto llega a la ciudad de destino una mañana cualquiera de septiembre y respira el aire silencioso de su propia soledad en cada poro, pero ya no huele al miedo que lo ha acompañado la víspera, no, entonces, en cuanto pisa aquel suelo extraño lo que le viene a la nariz es el inapelable, inconfundible, el inigualable olor a
libertad.
Entonces el viajero se sorprende sonriendo y mirando el cielo, incluso, a veces, se parte de risa y ante sus ojos y su vida se abre una puerta de sensaciones, un mundo por descubrir,
antes,
completamente
insospechado.

Donnerstag, September 06, 2007

caer


De repente golpea el cristal del baño con el puño y empiezan a sangrarle los nudillos.


Kleist en un paseo por las afueras de una ciudad amurallada alemana le preguntó a su acompañante si sabía porque las piedras se mantenían erguidas en los muros medievales sin caerse y sin cemento que las uniese durante siglos, el amigo le dijo que no lo sabía y Kleist le respondió que porque todas quieren caerse a la vez.


La gente la mira y Ele ve la sangre rayando por su brazo y se va, andando con tristeza, se chupa la mano, no le importa esa herida. Esa no.

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Dienstag, Mai 15, 2007

ele



Ella era poeta, buscó la nada, en sus páginas quiso llegar a lo esencial pero como Rimbaud un día calló imposibilitada para continuar en su callejón sin salida. Pensó que su mejor obra era el silencio. En Alcools, Apollinaire había escrito “Zone”, un canto al cubismo poético y en él la parte más clásica sin puntuación decía;


Has hecho viajes dolorosos y alegres
Antes de darte cuenta de la mentira y la edad
Has sufrido por amor a los veinte y a los treinta
Años
He vivido como un loco y he perdido mi tiempo
Ya no te atreves a mirarte las manos y querría
Sollozar todo el tiempo
Sobre ti sobre aquella que amo sobre todo lo que
Te ha horrorizado

Y Ele despierta con el sonido de sus propios gritos en su sueño, acaba de hacer el amor con alguien, está húmeda, pero después de tantos meses el protagonista de sus imágenes ya no es Halep, ya no es su pelo enredado en sus dedos. Porque él la engañó y por eso está aquí, en esta ciudad septentrional y fronteriza, pero sólo se sintió mal hasta que Lorca le dijo al oído;
no es tu engaño lo que me duele.
Tú no eres nada.
Tú no significas nada.
Es mi tesoro perdido.
Es un amor sin objeto

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Donnerstag, April 19, 2007

bolaño








si simon significa sí y nel significa no;



qué significa simonel?

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Samstag, Januar 27, 2007

hay en Lisboa (I)


Hay en Lisboa una plaza en la que vi pasar el cada día de mi existencia hace años.

Sueño con un olor inolvidable a rancio.

Un tiempo hay que pasa lento, un castillo que presta la tenue visión de su rio, que es como un mar de dudas, un viento que lleva gaviotas del puerto a la ciudad, planeando como reinas sin corona.

Hay una casa con cocina de leña donde viví medio año, a caballo entre paseos y contemplaciones en paseos y más paseos.

Nunca paseé tanto en mi vida.

Hay Bregovic y Cesaria unidos en una canción que es ausencia, bailes lascivos, alcoholizados, extasiados y hay noches, sobretodo hay noches, que nunca volverán, que ya han sido alzados a los altares del mito, que se han emancipado de mi y vuelan independientes. Hay despedidas en aeropuertos.

Mittwoch, Januar 17, 2007

pe(ssoa)rsona


Cuando Odran Reb aún era capaz de pensar escribía siempre ese tipo de cosas que rescinden el contrato con la ilusión y la realidad y el tema de sus mensajes era siempre ese; esa náusea por la vida, esa manida sonatina nihilista, esa pesadumbre de tener que vivir cada día de nuevo. Su vida era cansina, de saldo, fea. En muchos sueños de noches de inopias, de cronopios y famas, nunca lograba llegar al final de la rayuela y una interminable sucesión de números fraccionados se extendía en un absurdo asfalto parduzco y maleable del que no podía salir, en el que se hundía.

En muchos momentos permanecía estirado en calzoncillos, a oscuras, apestado el cuarto con un humo perpetuo de cigarro y hachís. Delgado, dormido la mayor parte de la jornada, sin salir más que para lo imprescindible, Odran Reb pertenecía a una clase de hombres que pensaban que “adaptarse a al vida era casarse con la mediocridad” personas “a quien la adaptación, el plegarse a la realidad, les resulta imposible… Seres espinosos, plenos de temblor, lunáticos, evidentemente absurdos…”

Montag, Januar 08, 2007

querencia


Cobarde.
Nunca me atreví a demostrármelo.
Durante estos tontos años me he regocijado en la frustración, como un cerdo en su charca. He sido Raskolnikov, Soares, Bartleby, Gregor Samsa, Malone, el hombre al que le gustaba ver pasar los trenes, Hans, Chinaski, Kien, Ecce Homo, Montano, Mersault; he sido literatura. Un perdedor que ha buscado dilapidar oportunidades con cierto goce, adrede, miedoso de ganar; asomándome, cuando tenía en mi mano huir, al abismo, porque mi abismo no es más que la victoria.
Lo podría llamar, por decirlo de alguna manera, querencia por el sentimiento trágico.
Libros, nada más que libros