llamadme ismael

roma

2007-10-22T22:44:00.000+01:00

El viaje se emprende en medio de una lucha contra uno mismo, alguien decide irse y ese alguien se descubre dos días antes arrepentido y triste, dubitativo, arañando las paredes de pura incomprensión sobre su realidad, débil, terriblemente en el aire, a muchos metros del suelo, con un dolor de estómago improcedente e incisivo. Se siente flotante, oscilando en un mar sereno, entre la precariedad y la nada. Entre dos mundos posibles el viajero se siente hundido, ajeno a sí mismo y sin asideros, a punto de caer; pero de pronto llega a la ciudad de destino una mañana cualquiera de septiembre y respira el aire silencioso de su propia soledad en cada poro, pero ya no huele al miedo que lo ha acompañado la víspera, no, entonces, en cuanto pisa aquel suelo extraño lo que le viene a la nariz es el inapelable, inconfundible, el inigualable olor a

libertad.

Entonces el viajero se sorprende sonriendo y mirando el cielo, incluso, a veces, se parte de risa y ante sus ojos y su vida se abre una puerta de sensaciones, un mundo por descubrir,

antes,

completamente

insospechado.

caer

2007-09-06T18:01:00.000+01:00

De repente golpea el cristal del baño con el puño y empiezan a sangrarle los nudillos.

Kleist en un paseo por las afueras de una ciudad amurallada alemana le preguntó a su acompañante si sabía porque las piedras se mantenían erguidas en los muros medievales sin caerse y sin cemento que las uniese durante siglos, el amigo le dijo que no lo sabía y Kleist le respondió que porque todas quieren caerse a la vez.

La gente la mira y Ele ve la sangre rayando por su brazo y se va, andando con tristeza, se chupa la mano, no le importa esa herida. Esa no.

ele

2007-05-15T11:59:00.000+01:00

Ella era poeta, buscó la nada, en sus páginas quiso llegar a lo esencial pero como Rimbaud un día calló imposibilitada para continuar en su callejón sin salida. Pensó que su mejor obra era el silencio. En Alcools, Apollinaire había escrito “Zone”, un canto al cubismo poético y en él la parte más clásica sin puntuación decía;

Has hecho viajes dolorosos y alegres
Antes de darte cuenta de la mentira y la edad
Has sufrido por amor a los veinte y a los treinta
Años
He vivido como un loco y he perdido mi tiempo
Ya no te atreves a mirarte las manos y querría
Sollozar todo el tiempo
Sobre ti sobre aquella que amo sobre todo lo que
Te ha horrorizado

Y Ele despierta con el sonido de sus propios gritos en su sueño, acaba de hacer el amor con alguien, está húmeda, pero después de tantos meses el protagonista de sus imágenes ya no es Halep, ya no es su pelo enredado en sus dedos. Porque él la engañó y por eso está aquí, en esta ciudad septentrional y fronteriza, pero sólo se sintió mal hasta que Lorca le dijo al oído;

no es tu engaño lo que me duele.

Tú no eres nada.

Tú no significas nada.

Es mi tesoro perdido.

Es un amor sin objeto

bolaño

2007-04-19T11:08:00.000+01:00

si simon significa sí y nel significa no;

qué significa simonel?

hay en Lisboa (I)

2007-01-27T12:19:00.000Z

Hay en Lisboa una plaza en la que vi pasar el cada día de mi existencia hace años.

Sueño con un olor inolvidable a rancio.

Un tiempo hay que pasa lento, un castillo que presta la tenue visión de su rio, que es como un mar de dudas, un viento que lleva gaviotas del puerto a la ciudad, planeando como reinas sin corona.

Hay una casa con cocina de leña donde viví medio año, a caballo entre paseos y contemplaciones en paseos y más paseos.

Nunca paseé tanto en mi vida.

Hay Bregovic y Cesaria unidos en una canción que es ausencia, bailes lascivos, alcoholizados, extasiados y hay noches, sobretodo hay noches, que nunca volverán, que ya han sido alzados a los altares del mito, que se han emancipado de mi y vuelan independientes. Hay despedidas en aeropuertos.

pe(ssoa)rsona

2007-01-17T23:47:00.000Z

Cuando Odran Reb aún era capaz de pensar escribía siempre ese tipo de cosas que rescinden el contrato con la ilusión y la realidad y el tema de sus mensajes era siempre ese; esa náusea por la vida, esa manida sonatina nihilista, esa pesadumbre de tener que vivir cada día de nuevo. Su vida era cansina, de saldo, fea. En muchos sueños de noches de inopias, de cronopios y famas, nunca lograba llegar al final de la rayuela y una interminable sucesión de números fraccionados se extendía en un absurdo asfalto parduzco y maleable del que no podía salir, en el que se hundía.

En muchos momentos permanecía estirado en calzoncillos, a oscuras, apestado el cuarto con un humo perpetuo de cigarro y hachís. Delgado, dormido la mayor parte de la jornada, sin salir más que para lo imprescindible, Odran Reb pertenecía a una clase de hombres que pensaban que “adaptarse a al vida era casarse con la mediocridad” personas “a quien la adaptación, el plegarse a la realidad, les resulta imposible… Seres espinosos, plenos de temblor, lunáticos, evidentemente absurdos…”

querencia

2007-01-08T19:50:00.000Z

Cobarde.
Nunca me atreví a demostrármelo.
Durante estos tontos años me he regocijado en la frustración, como un cerdo en su charca. He sido Raskolnikov, Soares, Bartleby, Gregor Samsa, Malone, el hombre al que le gustaba ver pasar los trenes, Hans, Chinaski, Kien, Ecce Homo, Montano, Mersault; he sido literatura. Un perdedor que ha buscado dilapidar oportunidades con cierto goce, adrede, miedoso de ganar; asomándome, cuando tenía en mi mano huir, al abismo, porque mi abismo no es más que la victoria.
Lo podría llamar, por decirlo de alguna manera, querencia por el sentimiento trágico.

Libros, nada más que libros

alta o como dejo el parafraseo para volver a mí

2006-12-25T22:55:00.000Z

Te queda una herida,
Me dijo el doctor,
A la izquierda,
Esta zona blanca que es negra, calcárea,
¿la ves?
Mira
Justo detrás del corazón magenta
Aquel que fue gris y débil,
Que se rompió,
Una blanca mancha, meliflua,
Será para siempre,
me mira,
Es tu marca,
Tu invisible sello,
Tu secreto,
sonríe,
El estigma de tu dolor,
De tu caída y tu baja,
A veces te recordará Berlín

O al desamor de siempre

eh, sí... tú... poeta...

2006-12-19T22:09:00.000Z

¿Por qué no me gusta la poesía pura? Por las mismas razones por las cuales no me gusta el azúcar puro... los poetas... se crean un lenguaje tan inaccesible como los otros dialectos técnicos...

W. Gombrowicz

ya,

no escribo,

cedo el espacio, pero es que me escondo tras otros porque soy cobarde y mi voz está dormida,

dormida y aletargada, tímida, además

dudo de los poetas

pero no dudo

sólo solo

2006-12-16T20:14:00.000Z

-Und damals redete er also zu seinem fohlockenden Gewissen: «allein bin ich wieder und will es sein»-
“Also sprach Zarathustra”

-Entonces se dijo a sí mismo, pletórico de gozo: «otra vez estoy solo y quiero estarlo»-

“Así hablo Zaratustra”F. Nietzsche

2006-12-14T20:19:00.000Z

Chi è questa che vèn, ch´og´om la mira,
Che fa tremar di chiaritate l´arê

Quién será esa que todos miran
Y, de tan claro, el aire hace temblar

Guido Cavalcanti (1255-1300)

duerme

2006-12-11T18:29:00.000Z

Duerme recuerdo
Que me das saudades
Que me robas el tiempo,
Que me dueles,
¿No ves que me haces llorar como si fuese un niño pequeño?
¿No ves que sólo eres un sueño
Que un día tuve un invierno?
Duerme recuerdo,
Descansa unos días,
Elabora memoria, selecciona,
Elige, destina la parte que quieras,
Morirá conmigo y contigo
Y nunca, nunca habrá existido.
Duerme recuerdo
Porque la ciudad se aleja

2006-12-03T20:09:00.000Z

Si un hombre atravesara el paraíso en un sueño y le dieran una flor como prueba de que había estado allí…y si al despertar encontrase esa flor en la mano…

¿entonces, qué?

coleridge

muchos años después

2006-12-02T20:11:00.000Z

Muchos años después, frente al pelotón de manifestantes, tuve que recordar el día en que mi padre me llevó a ver Berlín. Llegué de nuevo a esta ciudad recta e invisible, taimada y amplia y nueva muchos años después que el comercial de corbatas para ahorcarse que era mi padre me enseñase por primera vez un tipo de lugar tan diferente al que estaba acostumbrado yo entonces.
Buscaba, esa segunda visita, mía sola, sin padre ni corbatas, ni visitas a antiguos establecimientos de suicidas grises, a las musas de mi inspiración porque quería ser un escritor bohemio e intrigante en busca de sublimeces, quería recuperar aquella materia prima de la que están hechas las quimeras y las grandes historias épicas. Buscaba en mi vida un argumento para mi mundo de papel. Todo eso y sólo eso buscaba cuando bajé del U-Bahn en Janowitzbrüke y observé ante mi las banderas comunistas y la cara del che de Korda versionada y múltiple, aburrida de posar. La muchedumbre, mancha roja murmurante, recorría una serie de amplias calles colosales, de ese estilo propio del mamotreto socialista. Una inmensidad de ciudad donde las estrechas calles de mi querido y nunca bien ponderado Raval no tenían cabida. Berlín se extendía en su amarga realidad en declive justo después de que se hubiesen abierto las primeras brechas del telón.
Quise ser melancólico y nostálgico para buscar una línea argumental y cogí tuberculosis sin saber porqué ni de donde venía, como un misterio que nadie me supo explicar apareció en mis pulmones decimonónica y absurda la enfermedad y el esputo. De pronto un día de lluvia vomité mi primer charco de sangre coagulada enfrente de la puerta de Brandemburgo en el momento en que un loco de negro cuero blasfemaba al cielo a diez metros de mí. Años después recordando aquel momento no dude en comprender que aquel hombre que maldecía a su Dios, sin duda y en mi lengua, no era otro que el Diablo nuevamente expulsado del cielo infinitamente en cada ciudad cada día en que la enfermedad andaba cerca de cualquier poeta.

2006-11-27T23:53:00.000Z

Circunda-te de rosas, ama, bebe
E cala. O mais é nada.

Ricardo Reis, 3-1-1923

yo nunca hice otra cosa que

2006-11-26T16:15:00.000Z

.. soñar”
Fernando Pessoa. Libro del desasosiego

Giro la cucharilla del café entre mis dedos mientras el denso líquido se deja oler soberbio y el humo desprendido se pierde adormecido en su vaivén. La mañana es soleada y hace un frío tenue, de broma. Veo, sentado, desde la terraza con toldo, rodeado de mesas vacías, el Castelo de Saõ Jorge, alto y luminoso, naciendo en medio de las casas leprosas de Alfama como una leyenda. Lisboa me ha acogido como lo hizo entonces, con ese perfume rancio e inconfundible a ciudad desgastada y añeja, mohosa, a ciudad invisible. Va a hacer cincuenta años que viví aquí toda una vida.

La plaza del Rossio continua intacta, tan rota y desvencijada como siempre, con el Carmo derruido por el terremoto que conmovió a Voltaire en su cúspide, al fondo, el Teatro como una impronta fuera de lugar. Vagan, perpetuos, los heroinómanos en su inopia.

Recuerdo aquel olor a humedad del “Tejo” durante todos los días de la semana, menos los domingos, en que levitaba sobre las aceras un hedor neblinoso, saturado, sólido y diferente. El olor de las sardinas. Debajo de donde viví aquel año, en mi casa antigua, escamada de yeso, Eurico, nuestro casero, un señor deforme y sucio, feo y destartalado, asaba los dorados peces atlánticos y gigantes, subía entonces contoneándose aquel olor que entraba por mi ventana mal encajada y llegaba a mi olfato dormido, alertándome de que ya era de día y que era domingo.

Cuando vine aquí entonces había dejado un cadáver aún caliente en mi ciudad y una familia destrozada para siempre; pura carne de fracasos. Cuando volví después de un año el ambiente de culpabilidad inconcreta, el olor a cerrado de una casa traslúcida y el luto absurdo de lo que no tiene vuelta atrás me ahogaron. No tardé en irme y darme de baja definitivamente de ese muñón de familia.

En aquel año portugués empecé un diario poético. Ahora pienso que quizás, la razón de que aquella fuese la única época en mi vida que logré rimar mis pensamientos era por el tiempo que tuve, por el ritmo sosegado de los días tranquilos y serenos. Es triste pensarlo porque quiere decir que en cincuenta años no he vuelto a estar realmente sereno, nunca más logré hacer poesía. Puede que ahora, jubilado de nueva hornada, con todo el tiempo del mundo antes de morirme, haya vuelto a Lisboa para poder escribir mis últimos versos.

Aquí me enamoré un día y no volví a hacerlo más. Conocí a aquella chica asustada, de cristal y sin haberle hablado nunca quise querer un amor imposible, que es el único que perdura, seguramente por ser irreal.

2006-11-14T20:14:00.000Z

*

***

Hay en un rincón de los Prazeres
Un árbol marmóreo
Con una rama partida
Y un búho, que triste,
Me mira y lo miro.
En la morgue
Hay agujeros
Por donde antes
Se deslizó la sangre perpleja
Por quedarse, de pronto,
Sin fuerza, sin rumbo y desorientada,
Muerta.
Llueve un poco
Sólo en el fondo del paseo,
Un agua lenta y blanca, de leche,
Que cae, donde, caprichosa, deciden las gotas.
Hay tumbas abiertas
Donde se ven viejos ataúdes de madera
Recubiertos de tela harapienta
Y negra.
Miro por rotas ventanas
Por puertas que parecen por dentro forzadas.
Veo familias enteras
Que eran o fueron, que fueron siendo
en un tiempo cercano o remoto,
no lo recuerdo, no estaba.
Las calles numeradas,
Numerados los nichos
Números fuimos, números seguimos.
Largas avenidas de muerte pasada
A un lado y a otro cruces de fe cristiana,
Como si al muerto le importara
Si están adornados, hay candelabros,
fotos, símbolos, ornatos,
cristos budas o Mahomas
O flores marchitas o nada.
Cipreses nudosos se alzan,
Innumeros seres que beben
De alguna podredumbre vitaminada.
A un lado el verde Montsanto,
Al otro un gigante de hierro
Vibrando en el aire.
Estrela y la muerte presente,
Me pone nervioso
Enfrentarme a algo borroso
Y nítido como el cristal de mi ventana
En noches heladas.
Algo se yergue día y día,
En mi espalda,
Me va recordando la vida
Que un día ella misma se acaba.

2006-11-13T21:25:00.000Z

La idea de Europa

Con las nuevas leyes antiterroristas y la consiguiente disminución de las libertades propuestas por la administración Bush, firmadas este mes de noviembre, Europa se pregunta qué hacer; si seguir los pasos del gran hermano americano o volver a liderar lo que en su momento fue el ideario de la revolución francesa. O sea, toda aquella perorata que hoy nos huele a naftalina de legalité, fraternité, igualité, democracia, respeto a las diferencias, tolerancia…. La comunidad europea debe ser algo más que un conglomerado de tributarios de impuestos o un simple consumidor.
¿Merece la pena -se pregunta George Steiner- luchar para que la idea de Europa no se hunda y vaya a parar al gran museo de los sueños pasados que es la historia? Para Steiner Europa posee un doble origen antiquísimo; el de la civilización hebrea y la griega, un bagaje milenario del que los Estados Unidos carecen; a este hecho diferenciador Steiner suma otros. Por ejemplo se suma la existencia, en el viejo continente, de los cafés, lugares singulares de paso y diálogos, tertulias que no existen en el nuevo continente; allí hay comida rápida, velocidad, incomunicación. Además, añade Steiner, otra diferencia importante y definitiva es el paisaje, a escala del ser humano y no hecho de gigantescas distancia como las grandes llanuras yermas de los desiertos yanquis. Los nombres de las calles es otro detalle singular, simbólico y definitivo como legado de un pasado que en Estados Unidos no han tenido tiempo de granjearse. Estas diferencias presumiblemente irrelevantes, son símbolos; calan y perviven en la personalidad de uno y otro continente.
Jorge Semprúm, ex ministro de Felipe González y superviviente de un campo de concentración nazi nos dice que Europa debe ser pensada de nuevo. Para ello quizás habría que retrotraerse unos meses y mirar todo aquel chasco del que hoy no se habla; -¿existió?- de la Constitución Europea. El NO a este tratado por parte de Francia (y otros) fue un no nacionalista y conservador pero también contra una carta magna neoliberal, al estilo americano, sin las premisas sociales de una Europa diferente. Jaques Delors impulsor del proceso de Unión Europea y enérgico vocero del llamado “Estado del bienestar” (otro término olvidado) se quedó helado o quizás no tanto y Estados Unidos respiró, secándose las perlas de sudor de la frente. El desarrollo de Europa es un peligro para el liderato americano. No en vano una de las causas de la Guerra del Golfo podría ser la intención de Sadam Hussein de cambiar la moneda de referencia para sus ventas de petróleo del dólar por el euro.
Goethe ya propuso en sus cartas a Aufenbach la idea de una globalización europea, la llamó Welliteratur, una suerte de literatura, cultura, en definitiva, que sobreseyese a las viejas Literaturas Nacionales y patrioteras. Goethe creía que tras la Revolución Francesa y la caída de Napoleón Europa se retomaría como un ente por encima de los estados. Pero se equivocó, tanto que un siglo después de su muerte Hitler planeaba convertir a Europa en una inmensa Germania a su imagen y semejanza (y ni siquiera eso porque la raza aria debía ser rubia, alta y guapa y él era moreno, bajo y feo).
Tras el desastre de la segunda Guerra Mundial y la Guerra Fría, entre guerra y guerra creíamos en la posibilidad de restituir Europa, pero hoy desde Estados Unidos se nos plantea una guerra sustitutiva y a todas luces perpetua, la que se quiere hacer al terrorismo, esa cabeza de Medusa, mediante la coacción y la pérdida de libertades civiles, esas que nos han costado tantos muertos conseguir. Para ello se quiere utilizar, mediante las leyes firmadas estos días, algo parecido a una represión y una dictadura en la que te pueden detener en cualquier momento, llamarte terrorista y torturarte, por si acaso y por la seguridad de los “ciudadanos de bien”. Franco, Stalin o Pinochet usaban el término terrorista para librarse de sus enemigos políticos y en su nombre se hicieron las más grandes atrocidades.

2006-11-05T22:46:00.000Z

Nací en Riudellots de la Selva, a la orilla clara de un río contaminado, en un verano sin sol ni calor de hace un tiempo. Un día sin luna quise viajar. Como Ismael era mi modo de ahuyentar la melancolía y regular la circulación.
Llegué a Barcelona y lo primero que hice fue hacerme comercial de calcetines de lujo, de aquellos ribeteados con dos raquetas de tenis cruzadas como una hoz y un martillo que en aquel entonces estaban de moda, algo exquisito, indigno de cualquier pie por muy comunista que fuera. Viajé por toda Catalunya con un SEAT Ritmo gris dudoso que era un tanque de ojos saltones y un Hotel. Me agenciaba un buen sueldo extra renunciando a dormir en camas de fondas y hostales de mala mugre y confeccionando falsas facturas que cobraba a precios meridianamente inusitados. En mis largos paseos perdidos por tanto pueblos iba inventando situaciones que nunca se dieron. Amé sin medida a mujeres que nunca existieron pero que vi guiñándome el ojo desde las cunetas de las carreteras, a cada curva. Me enamoré de mi imaginación en cualquier espigón en el que dormía; luz de luna, silueta de coche-tanque-cuadrado, hasta las ruedas eran cuadradas, y yo dentro llorando de soledad y amor de imágenes con las que me quedaba dormido, envueltas en mis manos que acariciaban el aire viciado del interior del coche, acariciando pechos de cristal. Mientras rompían las olas.
Pasé ese verano en Port del Mar, en uno de los viajes pude descubrir un precioso y aislado apartamento al borde del mar, el precio rondaba el dinero que había escatimado a mi decrépito jefe en hoteles a lo largo de los tres meses precedentes, era un chollo. Allí estaría todo el largo y aún soleado septiembre. En esa época es cuando me obsesioné con el rumor por el que Picasso con peluca veraneaba con Dalí en un chalet de la zona. Me pasaba horas buscando esa posibilidad y en cada casa creí verlo. Una vez a lo lejos, intuí en una terraza espectacular, en una tarde de esas aceleradas de finales de verano una reluciente gran cabeza calva con una camiseta a rayas llamó mi excitada atención obsesiva. Me acerqué gateando y excitado, arañándome con la broza para poder ver mejor a ese símbolo vivo. Cuando llegué al lugar pensé que ambos estaban muertos hacía años y que aquello era una sombrilla solapada con una farola de globo en segundo plano y que Picasso no estaba por allí sin su peluca de incógnito meciendo su calva al viento de la tramuntana. Me vi agachado y reí, recuperé la cordura y la verticalidad un poco y cayó la noche y septiembre pasó y Picasso se me olvidó como una época azul. En Port del Mar dejé un mes difuso, a medias entre una locura superficial y una verdad profunda.

me lo dijo escohotado

2006-10-27T20:04:00.000+01:00

El sobrio no debe ser confundido con el abstemio, porque el primero es racional con o sin drogas, mientras el segundo sólo lo es sin ellas; uno puede penetrar en los pliegues de la desnudez, y el otro ha de rehuirlo para no avergonzarse ante los demás y ante su propia conciencia

Las víctimas de las drogas son ante todo víctimas de sí mismo, de la inhospitalidad de su conciencia

...ya....

la foto no tiene nada que ver

... pero mola

2006-10-24T22:05:00.000+01:00

2006-10-23T22:46:00.000+01:00

Líbranos señor de encontrarnos años después con nuestros grandes amores

Cristina peri rossi

2006-10-17T22:39:00.000+01:00

2006-10-17T22:03:00.000+01:00

Huelo la percepción en mareo,
un vértigo anunciado, cercano, que cae.
La quiebra anunciada de una vida,
el sabor amargo de una ciudad vacía,
La sensación en las entrañas
De ver pasar el reloj
Y ver más cerca las calles mojadas.
Y me quedo mirando el techo,
Aún aquí, en la pérdida,
Se dibujan manchas de humedad
Y rios y cielos tapados,
Como un loco asustado
Porque lo que se acurruca tras la puerta
No es ni más ni menos
Que un tipo de muerte prematura
De algo que se pierde vomitado
De un plumazo tonto desvariante,
De un gesto de subir las escaleras
De un autobús de línea
Que hará que despierte sudando,
Envuelto en realidad que ya no siento mía.
Atrás, como perdidos en años
Se irán borrando estos días, solitarios.
Raro, extraño, como un sonámbulo,
Así me soy,
Espacio envuelto en silencio
Del recuerdo
En el oscuro mar
Del clamoroso olvido
De olvido que olvido
De nuevo,El olvido

2006-10-14T21:28:00.000+01:00

Fobia al diferente

Las fobias son aquellos miedos irracionales a determinados objetos o personas, propios de los neuróticos. Hay que distinguirlo de la paranoia que sería una fobia pero con un objeto, un culpable o perseguidor determinado y físicamente reconocible.
El término normalidad no es fácil pensarlo objetivamente ni saber discernir que es o que no es normal. Esto sería otro tema, pero en psicología necesitamos hablar de normalidad, anormalidad, racionalidad e irracionalidad, limitar estos conceptos aunque no sea sencillo, como ya he dicho, ya que para una persona son normales unas cosas que para otras no lo son. Por ejemplo, nos puede resultar extraño ver comer saltamontes pero nosotros comemos “normalmente” caracoles.
Últimamente no dejo de pensar en porque se nos están enviando mensajes contradictorios desde los medios de comunicación en relación al tema de la inmigración. Por un lado se nos dice que debemos ser comprensivos, flexibles, tolerantes y ayudar al diferente para que se sienta acogido y por otro se nos quiere implementar la mentalidad retrógrada e instintiva del miedo al diferente. Para ello y de manera sibilina se nos va introyectando una información velada e indirecta muy maliciosa e incoherente.
Pondré unos ejemplos de mi propia experiencia que es la que mejor conozco. Cuando escucho las noticias de sucesos NUNCA se hace referencia a la nacionalidad del asesino sino es un extranjero, por lo que se crea la ilusión en el oyente que sólo los inmigrantes matan. Es muy sencillo culpar a los otros del mal y que nuestro grupo social quede impoluto y virtuoso. Otro ejemplo, buscaba piso el otro día en el periódico, vi uno, pequeño y con bastantes habitaciones, llamé y en la inmobiliaria me dijeron que era un local inmundo y poco ventilado y, ante mi insistencia por verlo, me dijeron lo que me temía, que sólo lo alquilaban para inmigrantes. Unas preguntas; ¿Por qué a los hijos de los inmigrantes nacidos aquí se les llaman inmigrantes de segunda generación? ¿Hasta que generación no se les podrá dar el rango de nacionales? ¿Por qué todos los obreros de la construcción que veo son inmigrantes y nuestros venerables conciudadanos repiten como un cliché que todos estos vienen a robar? ¿Por qué todos los locales que abren hasta las tantas, los domingos y en agosto son locales de inmigrantes y dice la gente que vienen aquí a hacer el vago? ¿Por qué ese miedo a las bandas sudamericanas y ese silencio informativo sobre las bestiales acciones de grupos neonazis? ¿Por qué sólo me han atracado dos veces en mi vida y siempre han sido gente de aquí?
No quiero pecar de populista ni de político, sólo entiendo de psicología y sé que el diferente nos produce un miedo atávico y complicado de controlar, que los prejuicios son difíciles de evitar y es fácil acusar al débil pero si tenemos cerebro y raciocinio es precisamente para no dejarnos llevar por tendencias ancestrales propias de otro tiempo y partir de cero con los diferentes, darles la oportunidad de definirse por sus acciones y no por lo que dicen. Por ver a un extranjero haciendo el “mal” creemos que todos son iguales y si vemos a un compatriota haciendo el “mal” pensar que es una excepción. Y esto no es justo.

2006-06-10T00:05:00.000+01:00

berlín

neruda dixit

2006-06-09T23:56:00.000+01:00

hay cementerios solos
Tumbas llenas de huesos sin sonido
El corazón pasando un túnel
Oscuro,
oscuro,
oscuro

Como un naufragio hacia dentro nos morimos

llamadme ismael

2006-06-09T23:28:00.000+01:00

Llamadme Ismael. Hace unos años-no importa cuánto tiempo exactamente- con muy poco o ningún dinero en el bolsillo y sin nada en tierra que me interesara, creí que podría ir a navegar por ahí y ver la parte acuática del mundo. Es mi modo de ahuyentar la melancolía y regular la circulación

Así empieza Moby Dick

Así empiezo este blog sin saber bien, bien para qué servirá o si me aburriré en breve