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Ella era poeta, buscó la nada, en sus páginas quiso llegar a lo esencial pero como Rimbaud un día calló imposibilitada para continuar en su callejón sin salida. Pensó que su mejor obra era el silencio. En Alcools, Apollinaire había escrito “Zone”, un canto al cubismo poético y en él la parte más clásica sin puntuación decía;

Has hecho viajes dolorosos y alegres
Antes de darte cuenta de la mentira y la edad
Has sufrido por amor a los veinte y a los treinta
Años
He vivido como un loco y he perdido mi tiempo
Ya no te atreves a mirarte las manos y querría
Sollozar todo el tiempo
Sobre ti sobre aquella que amo sobre todo lo que
Te ha horrorizado

Y Ele despierta con el sonido de sus propios gritos en su sueño, acaba de hacer el amor con alguien, está húmeda, pero después de tantos meses el protagonista de sus imágenes ya no es Halep, ya no es su pelo enredado en sus dedos. Porque él la engañó y por eso está aquí, en esta ciudad septentrional y fronteriza, pero sólo se sintió mal hasta que Lorca le dijo al oído;

no es tu engaño lo que me duele.

Tú no eres nada.

Tú no significas nada.

Es mi tesoro perdido.

Es un amor sin objeto