pe(ssoa)rsona

Cuando Odran Reb aún era capaz de pensar escribía siempre ese tipo de cosas que rescinden el contrato con la ilusión y la realidad y el tema de sus mensajes era siempre ese; esa náusea por la vida, esa manida sonatina nihilista, esa pesadumbre de tener que vivir cada día de nuevo. Su vida era cansina, de saldo, fea. En muchos sueños de noches de inopias, de cronopios y famas, nunca lograba llegar al final de la rayuela y una interminable sucesión de números fraccionados se extendía en un absurdo asfalto parduzco y maleable del que no podía salir, en el que se hundía.

En muchos momentos permanecía estirado en calzoncillos, a oscuras, apestado el cuarto con un humo perpetuo de cigarro y hachís. Delgado, dormido la mayor parte de la jornada, sin salir más que para lo imprescindible, Odran Reb pertenecía a una clase de hombres que pensaban que “adaptarse a al vida era casarse con la mediocridad” personas “a quien la adaptación, el plegarse a la realidad, les resulta imposible… Seres espinosos, plenos de temblor, lunáticos, evidentemente absurdos…”