querencia

Cobarde.
Nunca me atreví a demostrármelo.
Durante estos tontos años me he regocijado en la frustración, como un cerdo en su charca. He sido Raskolnikov, Soares, Bartleby, Gregor Samsa, Malone, el hombre al que le gustaba ver pasar los trenes, Hans, Chinaski, Kien, Ecce Homo, Montano, Mersault; he sido literatura. Un perdedor que ha buscado dilapidar oportunidades con cierto goce, adrede, miedoso de ganar; asomándome, cuando tenía en mi mano huir, al abismo, porque mi abismo no es más que la victoria.
Lo podría llamar, por decirlo de alguna manera, querencia por el sentimiento trágico.

Libros, nada más que libros